Einherjer - Aurora Borealis (lyrics)

Fanzine - Rayo Azul -

Luego de tanto alboroto interno , avanzando hacia el malestar espiritual de las migrañas encadenadas a la distorción poética de cambios conductuales, regresiones, golpes secos contra la propia pared craneal, obstáculos empedernidos como la música esotérica y ultra violenta, eliminación de residuos pensando en el "puede servir para algo" o el " va a cambiar", mucho insulto -blasfemia-denuncia-queja-, mucho de todo y resucitando tras el sol negro, con Sirio aportando por estar en la coherencia de mi propio plan universal. Después de todo lo logré en un gran paso que me animé a dar tras recordar quién soy, tras un viaje repleto de pura experiencia enriquecida de otras vidas en la misma búsqueda extraña y no tanto, apasionada y compleja. La  Niña Azul mutó para convertirse en el Rayo que ha iluminado el campo, por un breve instante eterno, permitiendome avanzar con la luz de aquel fuego que me atraviesa , cuál centella, permaneciendo en la raíz -matriz que me une a la esencia. Soy fuego, soy rayo y centella, con mi escudo y espada, con mi terruño lleno de hierba, con la voluntad indestructible de la guerrera que vocifera tras la noche para conquistar su misión.
La palabra es conquista permanente, indomable monstruo bello, perfumado de oceano, inundado de pasionaria y néctar. La palabra es poder de construcción aún en el quiebre inefable a través de sus argumentos. La palabra ES y se manifiesta desde la excitación y la contemplación, en la exaltación inconfundible que consterna hasta el viaje insólito, al paisaje particular, a los rincones pútridos donde es posible hallar una flor de loto.

Griselda

Griselda era pequeña y caminante. Dibujaba estrellas en paises extraños y soñaba con comer chocolate de la savia de los árboles. Deseaba extinción del hambre y tenía apetito musical.
Ella, Griselda, solía desmenuzar piedritas del río, las humedas olvidadas por los duendes en lugares propicios para realizar los brebajes de la comuna. Con las piedritas del río nose doblegaba y era un escape a trotes enorme, marcando la sonoridad en el tiempo y el espacio. Su forma se contoneaba bajo la luz perla de la luna, ante el viento en sus cabellos, ante la piel herida de sus deditos de pétalos rosados, rociados de las gotitas nimias del cielo plomo, descansado, letargo de fines de semana grises, grises
grises
tan grises.
se juntan todas las nubes mientras Griselda paseaba por la cuadra siguiente de su casa, con las manos hacia atrás debajo de la cintura, con sus trenzas oscuras brillantes sobre su vestido de flores con lazos verdes , envolventes
serpientes
de cascabel cuando mi abuela postiza las veía y le comentaba que hacen sonar su cascabel donde resguarda el mensaje de su prole, de su herencia de largas y rastreras, escamosas y perfectas, ondeantes como en el agua como en el cielo en el aire
de crepúsculo
de histeria de horizonte.
Así, así toda era Griselda quién se detenía a mirar las nubes, en la fila de las escuela al cantarle a su bandera, a mirar el juego de sus risas silenciosas, como lenguaje de golondrinas con pancitas blancas moviéndose de un lugar a otro. Griselda se olvidaba dentro y fuera de casa, en los rincones de hormigas laboriosas, de castillos de arena con piedras preciosas, en las hojas, en la bicicleta rosa tan sola sola anda sola y así aprendió a andar en bici una tarde cuando no había nadie
solo su libertad
su voluntad
su hermosura
de niña estrella
nube encantadora
de duendes magos
y de amor de infancia.

https://www.youtube.com/watch?v=A255AW8_NGM&spfreload=10

Woods of Desolation - The Inevitable End

AURVANDIL - Peregrination II

Lord Lovidicus - Quenta Silmarillion (Full Album)

EL CRUCIFIJO ENTRE LAS PIERNAS

Ser salteño es ser pelotudo, con pollera, con un crucifijo entre las piernas, con un pedazo de mierda en la nariz, con la cabeza baja, mirando a los lados no vaya a ser cosa que se den cuenta todos y sigo caminando y me callo. Me quejo mirando el piso pateando la bosta  en los adoquines (que sacaron y volvieron a poner) de la aristocracia que sigue transcribiendo  su ADN, nombre y apellido completo, y no toma cerveza del pico de la botella.
Y me cago en el señor y la virgen del milagro con todos los gauchos falsos,  en la reproducción de ese acento que los aísla socialmente y los pone en zapatillas y celulares y demás, y les hace olvidar que la educación, la salud y la seguridad están primero,  que la policía es solo el pobre con armas y a los otros resta arrebatarles la guita.

Si querés ser salteño olvidate de  ejercer libremente tus derechos, de defenderte ante la impunidad,  de ser mujer y conseguir trabajo (salvo quienes hayan puesto su cuerpo objeto barbie) fácilmente con o sin hijos. Olvidate que el Instituto Provincial de la Salud  te respete aunque tu hijo tenga PKU.  Si violan a tu hija, si el vecino le pega a tu vecina y revienta  a los críos adaptate al sistema judicial del salteño porque aquí, en casa, en las escuelas, en la calle, en el laburo, en los bares, en la ciudad judicial, en la iglesia, en los hospitales, en las clínicas, en el supermercado, en la legislatura, en la comisaría se caga sobre el ciudadano, se le extrae de su dignidad la sangre, se la escupe y se revuelca sobre ella como perro extasiado ante el tesoro que le significa la placenta de la perra parturienta.
Ser salteño es tener la coca a mano,  al señor R. narco profesional de nuevo  anunciando su retorno macabro. Es ponerse jadeante por el señor U, que se come mis montes y bosques. Ser niño salteño es ponerse de rodillas y rezar un rosario por llegar tarde al colegio y que los demás se burlen porque vos crees en otros dioses o no tenés ninguno.  Es ser niño policía, niño del pesebre, niño poxy, niño country, niño aborigen negado.

Pagano y católico, merquero y moralmente correcto, trabajador y explotador, machista aguerrido, asesinos simulando, mucha trata,  hambre descarriada, bichos sin casa, boludos grandes, conchudas perfumadas, mujeres azotadas. Castradores de primera, ser salteño es puro sentimiento con libros guardados, bien acobijados por el Opus dei. ¿ Qué les pasó a las francesas?

Caperucita Lobo

Musa Malsana

Y como sigue sin importarme su opinión

voy a bajar por las escaleras de mármol,

untarme con manteca

y desnudar mis piernas de mujer animal

de pura hembra

de pura consciencia.

Les bailaré ignota riendo a carcajadas

contando uno a uno sus dientes aburguesados.

El vaivén de mis piernas

será de vello

de sexo

de realidad y magia.

Emyn Muil - Túrin Turambar Dagnir Glaurunga (Full Album)

La niñalobo

¿Y que mas podría hacer la niña lobo?
De pasiones se alimenta
devora las nueces, la carne sonrosada
tibia y llena de ternura
de los pechos de la tierra.
Ella no distingue gravedad.
(será tan fuerte).
Los abismos y huracanes
la atraviesan en su galope
de ojos cerrados,
de olfato vivo
y sueños de pino.
La niña lobo sueña, sabe soñar.
Construye de a poquito sus deseos
como castillitos de huesos,
de vida y muerte
de sagrado ciclo menstrual.
Ha descendido desde los valles del norte;
los que la han visto, cuentan que sabía
correr y cantar,
mostrando los colmillos
y el pecho
adornado
de flores silvestres.

Caperucita Lobo

Crecer

a Juan Manuel

I
Así, como cuándo son las cinco de la madrugada y estás corriendo junto con un montón de gente, tratando que no te alcance ninguna bala. En la otra esquina lo muelen a patadas al chico que no tuvo miedo, y del otro lado pasa la cana que te mira y pega la vuelta.
¿Cuál es la ley?
Caminás por el parque, compuesta por miles de cuadras cuyo adorno es la misma aurora solitaria.
Se hace mañana gris, húmeda e inmanente. Entre el plomo del cielo el chico de ojos cambiantes te mira por el pasaje mudo. Acabas de continuar la vida, la que él ya no tiene.
II
Yo sólo quería escribir en el bar, no pensar en el día que entraste al jardín con tu cabeza de sol, casi imposible de mirar.
Fui dueña de mis puños pero vos te escurriste mientras corríamos bajo la lluvia, riendo e ignorando el después.
Arranqué con raíz una plantita para mi abuela muerta, para vos no porque vivís mirándome, desde no sé donde con tu ojos pétreos que me esquivan si quieren, en el tiempo.

Chica

Soy una chica,

una chica que viaja en

colectivo

con los ojos cerrados

escuchando Nargaroth

leyendo "Mala noche parir hembra".

El sol se acuesta

sobre los cerros de esmeralda

con una despedida solemne.

Cuando me bajo del bondi

piso los frutos de los pinos

y los miro, ahí tan lejos

con el cielo de loza azul

que me promete 

siempre cosas,

sobre todo cuando lloro

como hoy, después de la audiencia.

Los hombres del valle son duros

y se ahogan en su disturbio

manotenado el cinto de cuero

aferrándose al caballo imaginario.

Los abogados son iguales

y los médicos también.

Cuando camino y se me hunden,

bien despacito,

los pies en la tierra

pareciera que

nunca

pasó nada

que a mi vieja

mi viejo

nunca

le reventó la cara.

https://www.youtube.com/watch?v=py6iHvKbDjs